Кобыла

Помню, время золотое было.
На аллею парка в тишине
приходила сивая кобыла
и садилась на колени мне.

И шептала ласково на ушко
милый бред, рифмованную чушь.
А когда от прозы было душно,
мы лакали осень ртом из луж.

Гладил ей породистую шёрстку,
глядя в зубы, дёргая узду.
Мы аллегорировали жёстко,
в импровизе полном на ходу.

В голос беспредметно с нею ржали
и жевали жухлую листву.
Пешеходы видели в печали
наш полёт во сне и наяву.

Загребали жар из пирожковых,
всасывали влагу из пивных.
Брал за грудь удачу я в подковах –
всё давалось в руки из-под них.

И в поля неслись, считая вправе
делать то, что веды не велят –
тёлочек гоняли в разнотравье,
позабыть заставив про телят.

Всё тогда смешалось – люди, кони,
правда, бред, романтика и флёр.
Презирали физики законы.
И куда всё делось с этих пор?

Вспоминая, обнимаю сосен
и дубов раскидистых стволы.
Календарная ли это осень
или осень возрастной шкалы?

Стали жесты и слова непылки.
И седло не трёт привычно пах.
Где же вы теперь, мои кобылки?
У кого сидите на руках?

© Бронт, 21.09.17