Плетись поэт, и брюками окурки,
И пыль асфальтовую подметай,
И соразмерно своей грязной куртки,
На мир спокойно, замшево взирай;
На Мир и на Генетику – дубина!
Генетика – она такая дура…,
Тебе мозг «птеродактла» подарила,
И все твои надежды обманула…
Ну, шлёпай, шлёпай, – крышка гроба сшита,
Статистикой все литры учтены,
В предбаннике потушены софиты, –
Готовься, отрок к "штучкам" Сатаны.
Убогий, - как совковая лопата,
Пророк с тебя, – что сито из хвоста
Прости, Дебил! – здесь "папа" виновата…,
А может быть… мутация…, слегка…
Забыл, о ком пишу – не о себе ли?
Быть может, возомнил в себе судью…?
Но всё же…, мне Пророки надоели,
Что пишут каждый день галиматью…
А если, вдруг, всё это напечатать…,
И всех заставить это прочитать...!?
Чтоб, кто свихнулся – всех, потом упрятать, -
Хватило бы в России кирпича…???
Хватило бы в России кирпича
© Copyright: Максюра, 2017
Свидетельство о публикации №117092008795
Свидетельство о публикации №117092008795
Рецензии