И снова Осени привет...

И снова Осени привет,
И снова говорим мы с нею
О звёздах и молчании планет,
О том, о сём, о жизни разумея
Наш разговор.

А я опять напоминаю ей,
Что скоро подойдут дожди,
Что убирают хлеб с полей,
О чём курлычут журавли
С тех давних пор.

И слышу снова, как тогда,
Её поэмы и её рассказы,
И в жёлтых листьях города,
Любовь ко всем поэтам сразу
И навсегда.

Она же говорит мне тихо,
Что творчеством я не обязан ей,
И взмах пера, что вычерченен лихо -
Лишь впечатление от убранных полей,
Что - ерунда.

Ведь осень была, есть и будет,
Как и зима, весна и лето,
И не играя нитью судеб,
Они идут всегда и где-то
Из века в век.

Ведь все эти явления обычны,
Ведь всё, что происходит, - явно.
И каждый год идёт привычно,
И это может находить забавным
Лишь человек.

Так почему, спросила Осень,
Так почему ты пишешь снова
Стих, тебя же ведь не просят,
И почему ты заинтересован?
Я промолчал.

Затем заметил, что каждый год
Пора цветенья и время увяданья,
Всё заново с отличием идёт
И вызывает чувство расставанья
В конце начал.

Щемящую тоску лишь пробуждает осень,
Надежду и любовь весна несёт всем нам,
А радость горок снежных зима с собой приносит,
А летом - прятки-догонялки по дворам;
И это всё - прекрасно.

И вовсе не обязан - в самом деле,
Я говорить в стихах об этом,
На юг вон птицы полетели,
И снова, мол, не стало лета,
А небо ясно.

Но каждый год ко мне приходит
Всё та же рыжая миледи
С веснушками из листьев - вроде,
А цвет волос - кровавой меди,
И тёплый взгляд.

И я пишу об этой встрече,
Без принуждения к работе,
Лишь вдохновением отмечен,
Слегка небрежно беззаботен
И тебе рад.

* * *
И довелось увидеть мне,
Как Осень серыми дождями
Забыла об унылом дне
И улыбнулась облаками.

Поймав кусочек счастья где-то,
Вдруг Осень радугой сверкнула.
Зима, весна, немного лета...

И мне лукаво подмигнула
Миледи огненного цвета.