Его руки как лёд, как гранит на плите могильной.
Поцелуи - укусы, до кровавых рубцов на коже.
Обнимает как душит - обмякаешь в руках бессильно,
Шепчешь в чёрное небо молю, не оставь меня, боже...
Для него всё игра, ты не приз, а простецкий ребус.
Разгадает, забыв на скамейке под сильным ливнем.
Чмокнет в щёку, сказав, что ему ты давно приелась.
Побегут ручейки по асфальту дождём чернильным.
Для него...
© Copyright: Летящаястрела, 2017
Свидетельство о публикации №117092005029
Свидетельство о публикации №117092005029
Рецензии