дрожит в руках поэта карандаш,
поэту ввечеру не до веселья:
он вовсе не какой-нибудь алкаш,
он вовсе не с тяжёлого похмелья!
но пальцы выцарапывают дрожь
на матовом листе кардиограммой,
а мускулы кипят, как в поле рожь,
под полосатой старенькой пижамой.
скажи, поэт, что мучает тебя,
что будоражит трепетную душу?
зачем меновазином трёшь себя,
как будто бы к рукам подкралась стужа?
...и выдавил поэт десяток слов,
(а в них и боль и трепет и страданье)
что труд — всегда основа всех основ
и, кажется, опора мирозданья...
а он, поэт, четыре долгих дня,
на даче, просыпаясь спозаранку,
испытывал соседей и себя
кошмарным электрическим рубанком.
на даче возведя второй этаж,
он стал еще чуть-чуть поближе к свету...
но вздрагивает болью карандаш
...не пишется ни строчки у поэта.
Дрожит в руках поэта карандаш
© Copyright: Надежда Игнатьева, 2017
Свидетельство о публикации №117092003730
Свидетельство о публикации №117092003730
Рецензии