Это осень

Догорающий полдень  наряжен и в ситцы, и в штапели,
Ну, а вечер  – в шифон, в навевающий сплин, креп-жоржет –
Всё синей виноград  и прохладные росы закапали
На желтеющий клён – значит, осень случилась уже.

Это осень, мой свет... Отчего меня это не радует?
Почему не по нраву пленительный поздний рассвет,
И шуршанье листвы, и внезапно мелькнувшая радуга –
Всё не к месту, не к часу... Рисунок застыл на канве.

Перепутались нити  осенних дождей серебристые,
Их уже не распутать – Судьба вышивальщицей  здесь...
Разгорается осень и пламени отблеск неистовый
Не залить до поры  серебром шелестящих дождей.

Это присказка. Сказка, чем дальше, чем выше – тем выспренней,
Золотыми шелками по синему небу узор...
Но срываются птицы  с берёзовых веток от выстрелов,
Потому что открыли осенней охоты сезон.

Так срываются строчки и падают в травы пожухлые,
Кто охоту открыл, кто стреляет по строчкам моим?
Никакого ответа, сова с перепугу заухает,
В перепутанных ветках глазами блеснёт нефилим.

Это осень, мой свет, это время дождей с листопадами,
Увядающих чувств и неясных пленительных снов...
Всё красивей вокруг... Почему меня это не радует?
Может, радость, как листья, уже облетела давно.

И убитые строчки сожгут вместе с жёлтыми листьями,
Чьи-то руки чужие недобрый огонь разведут...
Это осень, мой свет. Это счастье до первого выстрела.
И невстреча на том, не сожжённом последнем мосту.

19.09.17.