Угрюмым призраком вдали
ползёт впотьмах прохлада,
и тени чёрные легли
на кирпичи фасадов.
Луна исходит желтизной,
но в тишине могильной
сей круглый лик над головой
достаточно субтилен.
А на безлюдных площадях
отключены фонтаны.
Прошёл, ссутулившись, монах,
запрятав стан в сутану.
Расположившись на ночлег,
спят голуби под крышей...
А надо мной плывёт ковчег,
я чей-то голос слышу...
О, нет, не голос - голоса
людей, ушедших с миром.
Их мне прислали небеса,
чтоб возвратилась лира...
чтоб возвратилась
© Copyright: Людмила Гирдаускиене Лидия Хмель, 2017
Свидетельство о публикации №117092002150
Свидетельство о публикации №117092002150
Рецензии