Холодый воздух мокнет над Москвой, туманный, шелестящий, неживой,
Бежит по лужам, сам давно не свой, пёс без породы.
И осень, поменяв порядок слов, перегибает спицы у зонтов.
В её хвосте, стыл и пустоголов, ноябрь приходит.
Спешишь укрыться желтизной окна, за ним - совсем другая сторона,
за ним, тепла и нежности полна, у батареи
всё та же осень. Точно так же ты считаешь перепарвы и мосты,
Врастаешь в ощущенье пустоты, и не жалеешь.
***
© Copyright: Ольга Каверина, 2017
Свидетельство о публикации №117092001359
Свидетельство о публикации №117092001359
Рецензии