Дорога

Дорога, ровная дорога,
Насколько ровной может быть
Среди равнины, ровно строгой,
Чьей чернотой ей долго жить,

Впитав её по всей границе,
Стрелой вонзившись в цель-мишень,
Где параллелям – рок сходиться,
Разметки белой вермишель

С терпеньем перфекциониста
Построив в бесконечный ряд,
Сходящийся легко и быстро,
Всё тот же рок благодаря...

Там заблудиться было б странно
Средь геометрии пустынь:
Левее – сизость баклажана,
Правей – палитра тыкв и дынь...

Внизу – лишь плоскость антрацита,
Вверху – туманный небосклон,
И нет там Стикса и Коцита,
И никогда не жил Харон.


20 сентября 2017


Рецензии