Утро

В руках воды растаявший цветок
проснулся утром. Вечера – не будет.
Из вазы – первый – медленный глоток,
как будто бы чернила между строк –
в сомнительном – с бумагой – поцелуе.

Всего лишь день… Всего – лишь – только – день –
один сентябрьский – наглотаться света –
через окно закрытое теперь,
как, с вечера ещё, закрыта дверь –
от сквозняка… а, стало быть – от ветра –

с той стороны, откуда и цветок.
где утро – это лишь – остаток ночи –
вполне понятный… тень наискосок –
из вазы на окно, как на песок…
и, как гадалка, будущее строчит –

до вечера – не далее – уже!
От лампы свет – пейзаж – не разрушает…
и ничего подсвеченной душе,
которая, как баба – неглиже…
от щедрости своей – не добавляет.

Утро, продолжение

Попав ко мне, восторженная муха
терзает воздух трепетным жужжаньем –
дыханьем крыльев – раздраженьем слуха –
банальным и бессмысленным роптаньем…
Остатки хлеба – вся её добыча –
от ужина – нечаянные крошки,
что, в принципе, достаточно привычно –
в пустой квартире, где всё – понарошку,
то есть, как будто, вымысел… неправда…
пустая брань не похмелённой  мухи…
но муха есть!.. – я в комнате – подавно –
всё остальное – домыслы и слухи.

сентябрь 18. 2017 год