Осенние гастроли

*****девушка*****

Взгляд в прошлое,  как многоточие...
Там счастье,  трепет, боль и страх.
Все помню. 
Вижу как воочию,
Лишь пепел памяти в глазах.

Он был - Поэт.
Три долгих встречи
Он Город мой со мной делил.

...мне говорят,  что время лечит,
А я по-прежнему без сил.

Он перебором струны трогал,
Бродя по парковой тиши.
Как будто бы за нервы дергал,
Рифмуя капельки Души.

Вот Он присел, затихла память,
Из сердца голос зазвенел,
Что, словно нож, мне сердце ранит,
А словом Он - убить умел,

И - воскресить. И вновь обрушить,
И снова над землей поднять,
Сознанье образом закружить...
Он Словом мог кромсать, обнять...

Я без него не представляю
Себя...
И память,  словно сон,
Мне неохотно подставляет
Свои архивы на разор...

Да, Он мне - пел.
Три пары строчек
Мне были Им посвящены.
И - все... 
Три дня.
Две кратких ночи.
Часы взаимной тишины...

Да,  за руку держал... наверно,
Когда ступенька вниз вела.
Пальто на плечи.
Взгляды.
Нервы.
Все ЭТО вот - любовь была?!

Он был- Поэт...
Со мною рядом
Он шел подчас вперед один,
Меня не отмечая взглядом
И сердцем.
Мной он - был любим,

А я... была ль мгновенной музой,
Незримой спутницей стихов,
Иль просто жизненной обузой
С рекою мыслей, слез и слов?

А я - рекла... я - петь просила,
Просила мне стихи читать...
В шаг попадая, семенила
Повсюду следом...
Бдить  и спать
Мечтала рядом день за днем...

Ступенька вниз...
Бульвар...
Прощанье...
В ладони скомканным листком
Его Стихи...
...воспоминанье...


*****Поэт*****


Был Этот Город.
Три гастроли.
Последняя - так просто смех.
Полпесни.
Полстиха.
Тем более
Был неожиданней успех.

Успех...
Я - жить успел едва ли
Среди поклонниц.
Там была
Одна...волшебная такая.
Как среди осени - весна.

Смешное имя - Линда, что ли...
Стираю в памяти я их.
Я помню крепче поневоле
Ей посвященный акростих.

Она его смешно читала,
Глотая буквы, с звонким "С",
Как будто в сказку пропадала.
Да и была ли она здесь?!

Она смогла из круговерти
Послеконцертной нас спасти,
И в Город памяти и ветра
Меня с собою увести.

Я помню - Город.
Улиц шепот,
Холодный мрамор и гранит.
Реки великой тихий рокот
И Монумент, что там стоит.

И...чье-то звонкое молчанье.
Неровный шаг.
Мой локоть сжатый.
Стихи мои она читала,
В руке держа листочек смятый.

Я разделил с ней ночь...другую.
Средь дня ее теряя  в шуме
Других поклонниц, но иную
Себе я не искал...подругу?

Да и была ль она подругой?!
Нелепый спутник той гастроли.
Три смятых песни, бег по кругу...
Я чуть устал от этой роли:

Стихи, концерт, гитара, песни...
Все - как обычно.
Город старый
И я, успешный и известный,
Гляжу на суету устало.

Я.
Вечный Город.
Парк и дева...
Вокруг Собора круг венчальный.
И - поцелуй ее несмелый.
И смятый голос при прощаньи...



*****девушка*****


Молчала Осень.
Я молчала
И шла, не попадая в шаг
Вслед за тобой. 
Душа кричала:
"Ну, подожди! нельзя же так!"
Ты уходил и я не знала,
Что встреча роковой была.
Что я с тобой - навек прощалась
И изменить то  - не могла.
Ты слов моих не слушал вечно,
Не верил, что я знаю впредь...
Ты был всего лишь - Человече
С великим даром  - Слово петь...
Ты слово  - нес, но слов - не слушал.
Ты уходил во Тьму, навек,
И уносил с собою душу
Мою... любимый человек...


*****Поэт******

Подготовка концерта. Обычная
Погастрольная здесь суета.
А еще эта девочка. Лично мне
Не по вкусу ее простота.
Мало в ней простоты... и корежит
Взгляд глубокий, как окна, ловить.
Ее лепет почти не тревожит,
Но молчание - то удивит.
За губами, сомкнутыми бабочкой,
Притаилась усмешка не девы...
И в глазах ее, брови чуть арочкой,
Огонек не по-девичьи смелый...

Дни концернтные, бурные, шалые,
Пролетают, гитарой звеня...
Только с нею молчание малое
Все тревожит доселе меня...
Я уехал.
Надолго.
Навечно.
Мы прощались почти на бегу.
Я, как мог, был тогда, бесконечным...
И забыть я ее - не могу..


*****девушка*****


Перечитать роман хотела...
Об Анне.
Графа Льва Толстого.
Поэму о любови смелой,
Не ищущей пути простого...
Вдруг, на странице тридцать пятой,
Листок осенний, пятипалый,
Между страниц лежит распятый,
Как памятник любви...опалой...
Моя любовь...почти роман...
Мои нечаянные встречи.
Слов недосказанных капкан.
И боль, что время не излечит.
Да даже не роман - интрига,
Околдовавшая меня.
Меня читали там как книгу,
Страниц нимало не храня.
Сминались пальцы крепкой  кистью.
Терпела я и боль и ревность.
Платила я частицей жизни
За пару строк, что мне пропелось
Из этой песни лебединой,
Не для меня, увы, рожденной.
Я уходила - нелюбимой,
Чужой любовью побежденной.
На память о последнем взгляде,
И о ладони на запястье,
Я лист кленовый в эту книгу
Вложила, с мыслею о счастье...
И вот.
Страница тридцать пять.
Мне - двадцать восемь...чуть поболе...
Лист, как ладонь...
Прощальный взгляд
Мне жжет затылок...больно... больно...


*****Поэт*****


Я не помню Лица.
Я ЕЕ - просто помню.
Палых листев букет.
И измятый листок.
Ветер шорохом память мою мне наполнил...
И осколок души тихо лег на песок.
Я обрезался больно тогда ненароком.
Я ее оттолкнул.
Я хотел сохранить
Ее жизнь.
Не сгубить ее Роком.
А в итоге пришлось свою душу убить...

Ты прости меня...милая девочка Линда.
Я запомню тебя как Аминь...Отче наш...
Надо мною звенит корабельная рында...
Отправляя меня в мой прощальный вояж...
На корабль судьбы я взошел обреченно.
Берега растворились в тумане вдали.
Где-то девочка-песня живет увлеченно,
С лоскутом моих виршей.
И верностью Линд.

*****

Я думал, я ее - забуду.
Уж сколько августов прошло
Календарем. 
А я повсюду
Ищу тот образ.
Мне назло
Хранит багаж воспоминаний
Незабывающая память.
Ее осколочные грани
Опять мои тревоги  ранят...
В кармане так, давно  забытый,
Блокнот с заметками лежит.
Там с каждой строчки имя Линда
Беззвучно в душу мне кричит.
Я рифмовал с ней бейдевинды,
И корабельных рынд прозвон.
И было мне чуть-чуть обидно,
Что мало слов ей в унисон.
И ныне тот блокнот проклятый
Как поминанье.
О любви?!
Я там - любил?!
А это - плата?
Не жить, а помнить и ловить,
И запечатывать в гитарный,
Полупризнательный сюжет,
Незаживающие раны
О девушке, которой нет...