Он был молод душой,
Но года выдавала седая щетина,
Он с поэзией жил много лет,
Его пальцы писали словами картины.
Каждый День он встречал в своем доме,
Как нового гостя.
На скамейках как все старики не ворчал.
Он курил и молчал.
Он молчал, а в часах тихо таяли жизни минуты,
Шел предательский дождь за окном,
И в депо как всегда ночевали маршруты.
В его добрых и мягких руках каждый вечер сидела гитара.
Только песен своих он не знал.
Он курил и молчал.
ОН
© Copyright: Михаил Звонарёв 2, 2017
Свидетельство о публикации №117091807119
Свидетельство о публикации №117091807119
Рецензии