Жил поэт

   Жил поэт.О жизни пел он,
   Пел с любовью,от души...
   И писал вовсю вирши,
   Той,в которую влюблён.

   Песней начиналось утро,
   На обед уж новый стих,
   Светел был поэта лик,
   Как сошёл с иконы,будто.

   Чист душою как ребёнок,
   О добре лишь помышлял,
   Всем стихи свои писал,
   Да всё песни пел спросонок.

   Все невзгоды встречал стоя,
   С любой справлялся он бедою,
   Стихи ему были едой,водою,
   Но бесам не было покоя...
   
   Их злило то,и злило это,   
   Марает он бумагу зря стихами,
   Лентяй,с корявыми руками,
   Поёт,мол,песни до рассвета.
   
   А не украсть,не караулить,
   Ни по хозяйству,ни в дому,
   Живёт в мечтах,и ни к чему,
   Ему так много балагурить.

   Сорвались бесы,хотят крови,
   Народ собрали и вперёд,
   Поэта наказание ждёт,
   За то,что не такой он как они.
 
   Пришли к нему,он им на встречу,
   С красивой песней и стихом,..
   Ломая пальцы стонал лом,
   И тихим был и день и вечер.

   Вырвали язык чтобы не пел,
   Сломали руки чтобы не писал,
   Поэт глазами всё им досказал,
   Чего в стихах сказать он не успел...

   Сказал,и... превратился в стаю птиц,
   Что в небо с песней звонкою взлетели,
   Их голоса - волшебные свирели,
   Пред ними люди пали ниц.

   Стихами плакала зарница,
   Стихами пенилась река,
   И несусветная тоска,
   Покрыла все сердца и лица.

   И много долгих,долгих лет,
   Стихи его читали,пели,
   И забывать всё не хотели,
   Что было время....Жил поэт.