17. 09. 17

В это место приду я. Трава будет здесь высока,
Дом станет сед, а соседский мальчишка улыбчив и смел.
Неужели и я тут была? Неужели и мой дивный возраст
бушевал здесь когда-то во мне и пел?
Точно, пел.

Скрип за скрипом, половицы давно разошлись меж собою.
Вот – твоя половинка, а вот – и моя. Славно как.
Будто в детстве я вижу то, чего нет, и мирно играю с судьбою.

Солнце утром как раньше войдет в стену слева, окрасит окно,
И простынь в ромашку, и потёртый комод.
Мы отчаянно живы лишь там, где мы – это
Солнце, тропа, старый улей, пожухший букетик цветов.
Мы – это вещи и чувства. Те – круговорот.

Неужели и я тут была?
В года два, лет так в девять, пятнадцать, двадцать два и сейчас?
А зачем я бывала ещё где-то, что не эта музыка, не этот запах, что не мы?
Там, где всё не о нас?

Неужели откроется миру однажды тот день,
В котором я не буду сидеть на цинковке под дубом, глядеть на прохожих,
пить из мелиссы заваренный чай?
Боженька, это же шутка и шалость.
Боженька, мы же взрослые дети из здешнего края. Помнишь, ты мне обещал?

17/09/17
ankaOZ©