По мотивам Буковски

Сколько пишут дрянных поэтов своих плоских дрянных стишков?
Сколько рифм уже кануло в лету, схлопотав тонну кислых смешков?
Любо-дорого слушать было каждый звук у поэтов-трагиков,
Наши ж лучшие рифмоплеты исписали все стены в падиках.

Не черните вы, в самом деле, ерунду не порите матом,
Столько раз уже вытерли ноги о нескромные постулаты.
Раз не видно концепта в мыслях, лишь гнилые рифмованы строчки,
То, прошу вас, покорно смиритесь и на поприще выбейте точку.

Не пишите же вы, не пишите! Как там было?.. Задуйте свечку!
Подожгите все эти бредни и сварите на них вы гречки.
Не черните вы, в самом деле... Было время - и были люди,
А строчить ради строчек ночью - вас наутро уже забудут.

Вас забудут, как даму из бара, что писала вам номерочек,
Вас забудут, как груду хлама из писулек и заморочек.
Почему? Потому что рифмы - не кусочек из модной эры,
Не попытка пародии года, где блуждали "миледи" и "сэры".

Рифма - высшая форма искусства. Аккуратно. На цыпочках. Тихо.
Это слух, это ритм, а главное - это мыслей неразбериха.
Будь то драма или ирония, будь то странное тихое счастье, -
Собери по крупицам агонию и расставь по порядку масти.

Не пиши ради громкого слова, ради похоти каламбуров,
Нам и так предостаточно олухов и напыщенных самодуров.
Если взялся сказать - прочувствуй, просмакуй, зарифмуй и скажи,
Если ж снова пять строчек без лиры - распечатай да в стол положи.

Муки творчества - это больно, это нужно терпеть, пережить их,
А не просто о них глаголить, преминаясь на пережитых.
И пока не возвёл в отрицание боль от вакуума в голове,
Ни одной гениальной строчки не удастся создать тебе.

Не черните вы, в самом деле. Если нужно писать - пишите,
Но в основу не регулярность и не жажду орать положите.
Что ж поделать, когда желаешь не малякать бумагу напрасно?
"Нужно просто писать. Кому-то. Иногда. И не слишком часто".

По мотивам высказывания Ч. Буковски "Из блокнота в винных пятнах".