Текстовые зарисовки

Я веду переписку с самим собой.
Напишите мне что ли хоть пару ласковых,
Если время останется.

Не хочу сочинять анекдот с бородой,
Лишь в колоде мешать масти черные, красные,
И по миру чалиться.

Как по нотам прописанный ворох дней
Не заставит ответа искать до старости,
Как бывает у многих.

Много было закрыто со скрипом дверей,
За которыми крылись и боль, и радости,
Обивала пороги.

Карандашный набросок маслом раскрась,
Выступая за линии, не видя пустых границ,
Только это спасает.

Есть на свете и пятая, важная масть,
Что упряталась в ворохе белых страниц
И по-снежному тает.

Есть логичные бравые мысли-клише,
Можно красть их, по-своему перевернуть
Без зазрения совести.

Я же - буквами вместо ярких карандашей
Постараюсь кому-нибудь душу кольнуть
Иллюстрацией к повести.

Расскажите мне, в чем же фламандский секрет
Первоцвета, что каждой картине сияние
Без труда придаёт?

Я лишь в ровных строках вижу разный цвет,
Что подходит и к буре, и к увяданию,
Что беззвучно поёт.

Очень сложно понятием выразить боль,
Если есть только холст и палитра с маслом,
Без ума буйство цвета.

Я веду переписку с самим собой
Зарисовками черной гелевой пастой,
Не читая ответа.