Ты входишь в воду, но режешь ступни – остра коряга,
Свободу ищешь? Свобода рядом, свобода – счастье.
В тебе есть слово, в тебе есть дело… и лишний… рядом…
Убейте Бога, прожуйте бога в беззубой пасти
Те, кто за нами пойдёт и сдохнет без веры, сразу,
В конце недолгой, но бесконечной зелёной мили.
Нам кучи женщин, (что без любви, и…теряя разум,
Растили нас не для войны, бля, но всё ж растили), -
Основа мыла. Мы осознали. Да, мы подонки,
Но мы врачи, нам антисептика – ключ истерик.
Легко бить жирных, попробуй выбить из жизни тонких.
Легко бить мёртвых, зови Харона к живым на берег.
Два справа хуком и третий – свингом… ему всё мало,
Ногой по почкам и, сразу в печень…. Кровавый студень…
Пиз-дец Харону. В тебе есть чудо, с тобой спит Марла
Во мне сдох Тайлер – там, где я прячусь… меня не будет.
На коже пятна, на солнце шрамы, в душе саркома.
Три поколения без войн – пиз-дец героям.
В трёх поколениях весна… Что ждёт нас дома?
Я помню сон в остатке сна – Вас было трое…
Клубное
© Copyright: Алекскей Потапов, 2017
Свидетельство о публикации №117091700069
Свидетельство о публикации №117091700069
Рецензии
http://www.stihi.ru/2018/08/17/3628
Леш, каких-то десять дней до дня рожденья
твоего... Казалось бы, обычный август -
в семь солнце светит, в двадцать уже темень...
Вот только без тебя какая-то в нем разность
с ДээРами прошедшими... Молчит твой Постум,
землянам шлет Персеида дождь звездный,
чтоб снова шарик с нами закатился в Осень,
в туман её дождей, в неотвратимость "поздно"...
Ты навсегда в той Осени... В той, уже прошлой.
Бойцовский клуб льёт слезы об утрате.
Под летним солнцем птицам хлеб бездумно крошим,
а подсознанье умножает горя кратность.
Ты, Леша, в подсознании живешь во веки,
то бред и ложь, что есть всему замена...
Нерв душ не тленен, сомкнуты лишь веки,
а слышавшие Слово, сохраняют верность
пророку, уникальному врачу - поэту,
что собственным умом прожил в подлунном Мире,
под голос сердца, не под ящика советы...
Жизнь положил служенью правде, лире.
Уж точно не придешь; и не закусим сливой,
в рот поминальная никак не льется чача...
Есть где-то под Сухуми роща из оливов.
И под оливами поэты не прорвутся к счастью...
Как ты предрек, случилось всё намного хуже,
ты на унылое говно всех нас оставил.
Всё говорил, что ,мол, простужен я, простужен...
Уход твой, Лёша, жестче, чем бои без правил.
Под соловьиное "нытье на кромке рая"
ушел от нас за эту тоненькую кромку...
Попы в церквях раскуривают ладан,
мы ж без забрала в этом Мире ломком.
Согласен я - Вий цельный был мужчина,
и, думаю, не зря сомкнул свои он веки.
На что смотреть тут без какой-либо причины,
всё деньги, войны, ложь и крови реки...
Шагают пятницы колонной по планете,
суша по ходу все граненые стаканы.
Лишь Собиратель пятниц уж не в этом лете...
Как там ты, Леша, тут не зарастают раны.
А про дроздов не знаю, не ориентолог,
тут кипарисов много, птичек в них не видно,
вот на Стихире поэтический я вижу голод,
а потому за твой уход вдвойне обидно.
Еще раз с Днюхой! Жаль, что не ответишь,
у вас ни Скайпа, ни Ватсапа, ни Фейсбука,
но суть не важно - на каком мы Свете...
Поэту не грозит с читателем разлука!
Александр Гранов 17.08.2018 19:01 • Заявить о нарушении
Леш, каких-то десять дней до дня рожденья
твоего... Казалось бы, обычный август -
в семь солнце светит, в двадцать уже темень...
Вот только без тебя какая-то в нем разность
с ДээРами прошедшими... Молчит твой Постум,
землянам шлет Персеида дождь звездный,
чтоб снова шарик с нами закатился в Осень,
в туман её дождей, в неотвратимость "поздно"...
Ты навсегда в той Осени... В той, уже прошлой.
Бойцовский клуб льёт слезы об утрате.
Под летним солнцем птицам хлеб бездумно крошим,
а подсознанье умножает горя кратность.
Ты, Леша, в подсознании живешь во веки,
то бред и ложь, что есть всему замена...
Нерв душ не тленен, сомкнуты лишь веки,
а слышавшие Слово, сохраняют верность
пророку, уникальному врачу - поэту,
что собственным умом прожил в подлунном Мире,
под голос сердца, не под ящика советы...
Жизнь положил служенью правде, лире.
Уж точно не придешь; и не закусим сливой,
в рот поминальная никак не льется чача...
Есть где-то под Сухуми роща из оливов.
И под оливами поэты не прорвутся к счастью...
Как ты предрек, случилось всё намного хуже,
ты на унылое говно всех нас оставил.
Всё говорил, что ,мол, простужен я, простужен...
Уход твой, Лёша, жестче, чем бои без правил.
Под соловьиное "нытье на кромке рая"
ушел от нас за эту тоненькую кромку...
Попы в церквях раскуривают ладан,
мы ж без забрала в этом Мире ломком.
Согласен я - Вий цельный был мужчина,
и, думаю, не зря сомкнул свои он веки.
На что смотреть тут без какой-либо причины,
всё деньги, войны, ложь и крови реки...
Шагают пятницы колонной по планете,
суша по ходу все граненые стаканы.
Лишь Собиратель пятниц уж не в этом лете...
Как там ты, Леша, тут не зарастают раны.
А про дроздов не знаю, не ориентолог,
тут кипарисов много, птичек в них не видно,
вот на Стихире поэтический я вижу голод,
а потому за твой уход вдвойне обидно.
Еще раз с Днюхой! Жаль, что не ответишь,
у вас ни Скайпа, ни Ватсапа, ни Фейсбука,
но суть не важно - на каком мы Свете...
Поэту не грозит с читателем разлука!
Александр Гранов 17.08.2018 19:01 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.