Всё стало мерзким и капризным

Я растерял весь оптимизм,
И смысла нет в подобной жизни:
Куда пропал весь романтизм?
Всё стало мерзким и капризным.

Кому теперь писать стихи?
Кого воспеть в прекрасных строчках?
Когда в умах неразбериха,
Всё больше стало заморочек.

Мы перестали видеть в людях,
Частичку собственной души,
Мы научились ненавидеть...
А ты возьми и напиши...

Ты напиши про жизнь, про счастье,
Про мысли, чувства, про любовь.
Потом, очнувшись в одночасье,
Узришь перед собою вновь

Тот смрад, ту грязь ту пакость мира,
Что вновь сомкнулся пред тобой,
И смолкнет сказочная лира:
Вставай поэт, пошли домой.

Здесь ты не нужен, ты здесь лишний,
Для мыслей, чувств и для души.
А в голове змеиный шёпот:
"Пиши, поэт, пиши, пиши".

И пишут робкие поэты,
В постели лежа перед сном, 
И на просторах интернета 
То в этом месте, то вот в том.

То на обложке от тетрадки 
Черкнут простым карандашом,
То в томе Блока на закладке,
И в мире их так тихо, сладко,
Все дышит нежным волшебством.
 
Но не спешат, увы, поэты,
Всем эту сказку показать.
Всё меньше нас теперь в газетах,
В эфирах телепередач.

Но мы не умерли - мы живы,
Мы просто пишем для себя,
Ведь слишком часто за стихи
Ломали судьбы, рвали жилы.

Когда поэт, весь мир любя,
Хотел любовью поделиться,
И, как невинное дитя,
Он щебетал подобно птице.

А вы? Вы вспомните себя:
- Здесь недостаточно красиво,
- Здесь слишком много лишних слов,
И вот уже поэт готов 
Сквозь землю, к чёрту провалиться.

Быть может, через много лет
Другие люди в вихре красок,
Возьмут и вспомнят:
Есть поэт, 

И он нам всем без лжи, без масок
Опишет пламенный сюжет 
Вполне простой и серой жизни.
Возьмут и вспомнят, а пока
Всё стало мерзким и капризным...

26 июля 2016 г.