Он в свои без чего-то-там тридцать влюблён и болен.
Болен омутом глаз, от которых срывает крышу.
Он их в ноты вплетал, он прошёлся по ним бемолем,
И он каждую ночь безрассудно и яро пишет,
Воспевая её тонкий стан, что обнять мечтает,
Аромат шелковистых волос, цвета кофе-мокко.
И он, словно безумец, твердит, что одна такая
В целом мире она. Рядом с ней он теряет стойкость,
Он теряет способности мыслить, как прежде, здраво,
Поминутно смущаясь, он глушит бессвязный лепет
То улыбкой неловкой, на которую нет управы,
А то взором восторженным (верит, что очи стерпят).
Он в свои без чего-то-там тридцать пропал и сгинул,
Растворился, растаял, исчез и отдался морю
Глаз её голубых, что собою зовут в глубины
Навсегда и всерьёз. Без остатка и априори.
(3 сентября 2017 года)
Он
© Copyright: Лю Санна, 2017
Свидетельство о публикации №117091704482
Свидетельство о публикации №117091704482
Рецензии