Монолог Ибн-Сины

      О, Бухоро шариф, родимая земля!
      Дым очагов твоих, арыки, тополя,

      Майдана толчея и сладость дынь твоих,
      Очарованье звёзд и звон цикад ночных

      Преследуют меня, где б ни скитался я;
      Рей, Хамадан, Джурджан - чужие мне края.

      Мне пыль чужих дорог с лица уже не смыть,
      А по родной семье тоску не залечить.

      Писал я и пишу, но где же сотни книг?
      Кто учится по ним? Кто жжёт костры из них?

      Султан Махмуд всю жизнь охотился за мной,
      Его на свете нет, а я ещё живой.

      Вокруг лишь клевета и ненависть вельмож,
      В халате дорогом и я на них похож,

      То узник, то везир, учитель или врач,
      Учёный, астроном, поэт, но не палач.

      Гален и Гиппократ, Эвклид и Птолемей,
      В беседах с ними я веду остаток дней.

      Эмир опять велит с ним ехать на войну,
      А я пишу стихи и ночью не усну.

      Со мною, как всегда, один лишь ученик,
      Он изучил меня, а я к нему привык.

      Подобен сыну он, так в меру похвали
      Наследника хоть раз, седой абу Али.

       2010


Рецензии