Играл на гитаре

Играл на гитаре и пел себе в такт,
Пришли и сказали, играешь не так,
Стихи не понятны, и мы не хотим,
Слова не приятны, не надо Вадим.

Ну, что ж вы смейтесь, коль руки чисты,
Коль корни пустили и дали росты,
А музыка рвётся, и стало тепло,
Да только опять на душе тяжело.

И вот ненавидеть мы стали друг друга,
Цепляемся в глотки седым куполам,
Выходим за рамки разумного круга,
И делимся ночью с душой пополам.

Друг другу хотим насолить у порога,
И выплеснуть накипь, оно нам сродни,
И тут же спасение просим у Бога,
А дальше – финал, остаёмся одни.

И нет никого, кто разделит обычный
Не броский, не пыльный, блаженный уют,
И если одни понимают отлично,
Другие совсем ничего не поймут.

Тепла подавай, толокно неземное,
И в этом тепле убиваем сезон,
Забредим, уснём, и забудем иное,
Уйдём с головой в летаргический сон.

Застыли напевы и выключен свет,
Ни пряника, больше, ни пряности нет,
И только под рифму, во все времена,
Ложилась печать молодого зерна.

Поставил я свечи за здравие духа,
За милую нашу трёхцветную Русь,
Когда на старуху найдётся проруха,
Боюсь, опоздаю, боюсь, что сорвусь.

Заклинили души и в горле удушье,
И с ним, как и прежде, идём по земле,
Покрытые пеплом лопаты и ружья
Пугают рассудок и тают во мгле.

Аллеи покрылись зелёным налётом,
В аллеях скамейки, садись, отдыхай,
Весна расстреляла сердца пулемётом,
И птицы вернулись, в покинутый край.

Откуда ребята такие законы,
Что нам здесь живётся как чёрту в раю,
В России, повсюду нам слышатся стоны,
А стоны не песня, я их не пою.

Эх, бедные люди, ну пусть дураки мы,
Мы стали попроще смотреть в небеса,
Рукою полегче, проворны, но мнимы,
И так же от боли отводим глаза.

Смиренны во всём, даже в перечне правил,
Задавлены струнами, сил уже нет,
Найдётся ли тот, кто хоть что-то оставил,
Пусть даже не яркий, но истинный свет.

Седые дороги, железные струны,
Затёртые днями за краем земли,
Кровавые слюни с высокой трибуны
Рассыпались прахом в дорожной пыли.

Играл на гитаре, царапал стишки,
Лепил на коре ледяные снежки,
А музыка льётся с седых облаков,
И топит заплаты страны дураков.

Сквозь эхо последней, затёртой газеты,
По линии мысли шагают поэты,
Рифмуют, меняют, выводят куплет,
И строки стихов производят на свет.

Рождается в муках, а вы «не пиши»,
Здесь неповторимый голос души,
Да как же тогда мне его не озвучить,
Что я не прочту, меня будет мучить.

Играл на гитаре, дождь бился в стекло,
Хочу, я, ребята, чтоб нам повезло,
Пусть тает, как снег, ледяная война,
И тянет мой голос стальная струна.