Милая, тревожная моя,
Грустного не отстрани поэта.
Он познал все меры бытия.
Всё постиг, на что искал ответа.
Звезды власть доверили ему,
Луны запредельные - прозренье.
Он вдыхал, как свет, ночную тьму,
Смертный холод превращал в горенье.
Милая, одно ушло из рук -
Как звалось оно тогда?.. Не помню,
Что когда-то ведал сердца стук,
Сто Вселенных музыкою полня.
Всё поэту грустному прости,
Дай поверить в то, что век не прожит.
Он еще способен мир спасти,
Лишь себя спасти уже не может
Милая, тревожная моя...
© Copyright: Сергей Хомутов Рыбинск, 2017
Свидетельство о публикации №117091703189
Свидетельство о публикации №117091703189
Рецензии