Просто на этом месте мозоль.
Может быть место на языке?
Может на сердце, скрывающем боль?
Может грубеет на кулаке?
Грубость коростою на губах.
Нежность потрескалась,
Через боль сукровицею сочится в словах.
Крик - камень в камень
А пользы ноль.
Что нам полезно?
И вредно что?
Мы принимаем спасаясь яд.
И опьянев засосём ещё,
С матом закурим. И пусть глядят,
Прокляты мудростью своей,
Глубокомыслия столпы,
Мордой втыкающие людей
В глупости собственной пустоты.
Так по накатанному волна:
Койка, да кухня, потом сортир.
Перевернувшаяся до дна
Грязная жизнь в глубине квартир.
В ил опустившиеся давно
Как оболочки протухших душ
Штампы заезженного кино.
Стёрто, безлико, банально уж
Всё по накатанному никак.
Птичку удачи своей не лови.
Жалко. Могли бы.
Но есть пустяк.
Нет не пустяк.
Не живём в любви.
Просто на этом месте мозоль. Не живём в любви
© Copyright: Александр Коршунов 4, 2017
Свидетельство о публикации №117091700316
Свидетельство о публикации №117091700316
Рецензии