поэма без точки 9 глава

            глава 9

                если тебе плохо, утешься тем, что кому-то еще хуже:

                давно бы пора отчаяться,
                всё умерло и отпето,
                а жизнь всё никак не кончается
                идёт и идёт без рассвета,
                великие светят сумерки,
                велик наш итог плачевный,
                похоже, что все мы умерли
                и только едим зачем-то,
                ищем глазами бездомными
                брата среди прохожих,
                роботами, магнитофонами
                твердим об одном и том же,
                бредим валютой, парижами,
                деревня подобна стону,
                вся молодёжь подстрижена
                под зеков, спешащих в зону,
                улица –
                лица блёклые,
                а может просто несчастные
                и чувство что все мы прокляты
                давно, а за что не ясно,


                но мы продолжаем праздновать
                революцию с музыкой, танцами,
                мы везде опоздали
                и уже никуда не опаздываем
                нам хорошо в заднице,

                где ты мой дым эскадры,
                главный причал, обитель?
                исчезло всё, ну и ладно
                довольствуемся корытом,


                зарыли в землю солнечный зайчик
                и только тени задов и спин,
                я беззащитен как одуванчик,
                но ведь обидно что не один…
                как это стыдно: «Я – беззащитен»,
                обидно как – не один такой,
                а сколько в жизни таких открытий,
                кому я? миру? себе чужой?
                слова как тяжесть, язык как гиря,
                кого я сделал добрей, умней,
                зачем нужны мне Пегаса крылья,
                когда я скован как Прометей?



такой одинокий и нищий
взошёл я на пепелище
моих золотых иллюзий,
куда ж подевалась музыка,
где мои марши-прелести?
заткнули им глотки ненависти –
пусто как в храме запертом,
лишь слышно, как медь на паперти
кому-то небрежно бросили
и гнутся поклоны вопросами,

за спиной год ушедший всхлипнул,
да и канул в Лету поспешно,
неужели уже не с улыбкой
мне придётся жить, а с усмешкой?
не хочу я ни славы, ни денег,
ни наград, ни почётной службы,
я обычный простой рядовой гений,
так какого хрена вам нужно?
не могу я как вы роем
суетиться в толпе пред Богом,
не могу вместе с вами строем
и речёвкой шагать в ногу:
– Нашей Родины нету краше!
– Как мы счастливы, как довольны! –
счастлив здесь лишь один спящий,
да и тот алкоголик;
научили писать в школе,
это ж надо – бумаге – мысли,
только вечный вопрос: «Доколе,
лично мне слагать Небу письма?» –
анекдоты стали основой
всех бесед, как прикрытье боли,
жизнь бредёт, ничего смешного
не предложит она боле,
от Снегурочки, Дед Мороза
остаётся одно – веха,
понимаешь, как всё серьёзно
в этой жизни у человека:
– Да пусть будет тебе пусто, –
слышу чей-то вдали возглас…

от улыбки ребёнка грустно
потому что за ней слёзы,


– Ты плачешь. Тебя кто-то обидел?
– Да…
– Кто?
– Жизнь…
– Жизнь не может обижать – она может преподносить только сюрпризы…
– Какие?
– Разные…
– В том числе и плохие?
– Особенно…
– Значит меня обидела судьба…
– Но ты сам её выбирал…
– Когда?
– В юности…
– Я не помню…
– Ты вспомнишь это в старости…
– Почему в старости?
– Потому что будет поздно что-либо изменить…
– А говорят: никогда не поздно…
– Лгут…
– Кому?
– Себе…
– Зачем?
– Чтобы не плакать…



                дай мне маленький стимул,
                слушающий с трудом,
                я ведь не только имя
                и набор хромосом,