разрастаясь на своей Голгофе,
как сорняк душишь кого-то. отчаявшись
заливаешь кипятком руки и чай.
только помнишь, что Она любит кофе?
вот ты веришь в дешевых идолов
и обвешиваешь себя оберегами, да защитой,
и от внешнего мира закрытый.
правда никому не нужен. сам виноват что кинули.
на кухонном столе книги. другие твой
характер переносят словно грипп и ОРВИ.
не ждут от тебя ни тепла, ни любви.
даже для тараканов из стен, ты - изгой
хрупкий образ тонкой душевной натуры.
напиваясь вечером до животного состояния,
твердишь что-то о Космосе и Солнцестоянии,
плачешь о потере, как ты часто её называл, "моей дуры"
запираешь в туалете и ванной двери,
но некому их дергать или открыть
(с твоей душою принцип схож). и ты
будь из Самары, Казани или Твери.
двери твоей квартиры,
(а хочешь - понимай шире),
никому, черт подери, не нужны.
душа в квартире
© Copyright: Марк Фильдман, 2017
Свидетельство о публикации №117091609264
Свидетельство о публикации №117091609264
Рецензии