сегодня хоронят поэта

четверг. сегодня хоронят поэта, 
сегодня хоронят маньяка.
сегодня хоронят такого, как я человека, 
который по миру скитался словно собака, 
писал стихи, 
любил женщин и выпить водки.
он не скрывал, не замаливал свои грехи,
ведь дела и без того всегда были до прекрасного плохи, 
на сломе новой эпохи.
сегодня будет играть Бах, 
тот самый, мертвый виртуоз и талант.
страх на губах у музы поэта
поселился на прошлой недели
и с тех пор обитает во снах.
воскресенье. сегодня снова хоронят поэта, 
всё того же пьяницу
и любителя дам.
его труп уберут лишь в пятницу, 
ну а там...
даже не знаю, муза продолжит работать
и продаваться в публичном доме.
твои стихи не нужны никому, кроме...
кроме разве тебя, 
их и положим в гроб.
муза сначала хотела предложить и себя, 
но смерть и так каждый день целует её холодный и гладкий лоб.
пятница. сегодня хоронят поэта,
с пачкой стихов и бутылкой водки.
я скажу тебе по секрету, 
меня воротило от его манер и походки, 
поэтому все наши отношения - поцелуи и постоянные ссоры.
я просижу у тебя, мёртвого, до рассвета, 
изучая тысячный раз твоё лицо и небес узоры.
сегодня пасмурно. льют дожди. город плачет. хоронят поэта.