Она будет вечно ускользать,
Словно тень. Будто из шёлка платье,
Будет медленно по телу проползать
И не прикасаясь прикасаться.
По перилам скользким от воды
И от слёз из ручейков небрежных,
Она будет медленно идти,
Рассыпая по пути надежды.
Она будет заплетаться в сонный день,
В млечный путь и в оперенья птицы.
И в угольное ушкО её продеть
Может лишь святая мастерица.
Белоснежным холодом обняв,
Поднесёт к губам полыни зелье.
И ты, милый, даже не поймёшь
Её странности, в цепи членений звеньев.
Она – МЫСЛЬ, сжимает нас в тиски,
Залипает на качелях будней.
Может выть волчицей от тоски,
И скакать, резвясь в просторах трубных.
Мы её оденем поскромней,
А она нам выбросит коленце,
Чтобы помнить лучше этот день,
Когда нужно петь и веселиться.
Когда нужно мысли отпускать
И не залипать на неугодном.
Когда, милый, нужно нам мечтать,
Даже если мыслям неудобно. 16/09/2017
Мысль
© Copyright: Ольга Заславская Шапиро, 2017
Свидетельство о публикации №117091606787
Свидетельство о публикации №117091606787
Рецензии