Вожди

Как будто осень. Холодно. Дожди.
Но  на березе лист почти ещё совсем зеленый.
С протянутой рукой стоят вожди,
На площадях, и вид их изнурённо-изможденный:

За век их потускнели образа
И алтари музеев все, да как-то, подзакрылись…
Уж вот зима катит во все глаза,
А летние пальтишки их за век подизносились:

Но, ждёт их буря ли, пурга, буран? –
Об этом всём синоптики доступно всем расскажут…
И, может быть, в былинный вдруг курган,
В тот снежный холм, что патины прикроет сажу,

Да превратит их наша русская метель,
Бессмысленная, как и беспощадный и кровавый бунт…
И лишь на Феликсе кавалерийская шинель
Подскажет: свой он, местный – он родился видно тут,

Что в скатке у него – до пят тулуп
И глаз раскос – видать кровей он сотника Мамая,
И, что в побеге, словно заяц грыз кору,
И на допросах отвечал одно, всегда одно: я ничего не знаю…

Да Бог ним: холодно, дожди, дожди, дожди
И город пучит от холодной и великой очень-очень влаги,
И, как на паперти, великие – но, где, когда? – вожди
Стоят, - и траурно сникая всяческие в непогоду эту флаги:

Намокла ткань – ведь ей же всё равно:
То триколор или кумач взнесён над городом на древке…
А тем труднее – не сомкнутся веки сном
И нет им воскресенья, даже в нашей семидневке.

16.09.2017