На плантациях псевдо-почестей
наставляем кресты могильные.
Я Любовью, Её Высочеством,
окрыляюсь и крылья сильные
расправляя,
взлечу над тленностью,
если в крыльях не будет влажности.
Словно цвет на траве - не ценностью
стихо-писные рифмы-важности.
Там не будут уже писания,
здесь они не нужны для избранных.
И над пламенем чертыхания
слов, из истин извечных слизанных.
Организму хватает созданных,
а душе Самого Создателя.
Что-то кажется из непознанных,
ищем жертвы, но как ваятели.
Остаёмся ещё младенцами,
сочиняем-разводим сырости.
Утираемся полотенцами
и в поля выгоняем живности.
Обезглавились-обесправились,
на пустые склады наехали.
Благодатью столы буравились,
и эпохи сменялись вехами.
Размышления
© Copyright: Селки, 2017
Свидетельство о публикации №117091602249
Свидетельство о публикации №117091602249
Рецензии