***

...мне дождик шепчет - жизнь дерьмо...и мысли мои грязные...смотрю в немытое окно...там люди...люди разные...вся разношёрстная толпа...калеки,прокажённые...и с бородою до пупа...и лысые...прожжённые...есть,как сошедшие с холста,так и с креста сошедшие в не отдалённые места...и просто сумасшедшие...ума,извилиной серпа и голоса лишённые... ...из трупа сыпется крупа...идут мертворождённые...


Рецензии