Я по Стихире много лет
Бродил, меняя платья.
Всё изучал - задворки, свет,
И верил: люди - братья!
Я помню графоманов пыл,
Как трепетали дети,
Когда на конкурс выходил
Поэт в авторитете.
Трибун гудели голоса,
Шныряли всюду тролли,
И смерти длинная коса
Сметала чьи-то роли.
Мне посчастливилось слегка,
Я выжил, потому что
И роль была невелика,
Да и в котомке - пусто.
Но вот, сменились времена,
Перед вхожденьем - жутко...
Стихира, добрая страна,
Скорей встречай ублюдка!
Ты - словно Иерусалим:
Поэты при товаре.
А я - совсем не Божий Сын,
В руке - один динарий...
Возвращение блудного сына
© Copyright: Незнамо Хто, 2017
Свидетельство о публикации №117091601885
Свидетельство о публикации №117091601885
Рецензии