Утрата

Я стою у трапа как-то вообще.
Тяжкая утрата у меня в душе.
В чём же та утрата – в перемене дней?
Я спрошу у Трампа, Дональду видней.

Дональд не бездельник, у него брегет.
Он во власти денег, он апологет.
Этому под силу президентом быть,
Хоть ему Россию не дают забыть.

Он же Штаты любит как америкос.
Ест биг-мак да лупит на столе кокос.
Ведь разделать проще этот вот орех
При жене и тёще (наших, как на грех).

Ведь они славянки, что для янки – стон.
И ему сливянки дали бы на стол.
Но пакеты санкций на него кладут.
Этого касаться даже скучно тут.

Чай, не в три карата на столе алмаз.
Но моя утрата хуже, чем у масс.
Мы нормально жили, барин и босяк.
Только обложили нас и так и сяк.

Начались маневры, все на нас кричат.
Мы почти как негры государства Чад.
Или как микробы (наш-то исполин!).
От такой хворобы нужен инсулин!

Перед нами рампа, все мы на виду.
Что за жизнь у Трампа? Тоже как в аду.
Но не опустили ж под весёлый хруст!
Выйдут из чистилищ вместе Трамп и Русь.

Есть на то бумага, подписал главред.
Это нам на благо, это не во вред.
Это не утрата, польза для души.
Эх, газета «Правда», где ты? Напиши!

Мы не тех кормили, но картинка есть,
Как куют в горниле мужество и честь.
Это не наркотик и не тормоза.
Если кто-то против, значит, кто-то за.

И не надо реплик, наша Раша, встань!
Сила силой крепнет, закаляя сталь.
Кончится бесчестье единеньем масс.
Будут снова вместе пепел и алмаз.

2017