аллея

темна, бесконечна аллея,
которая рядом с домом.
я б ее отмерил
шагом неровным,
но я бесконечно болею.

болею квартирой, комнатой,
интернетом и раскладушкой.
лежу, бесконечно непонятый,
герой Венедикта в психушке.

что мне полеты? что ум? что дурость?
подсознание требует счастья земного.
выйти мешает трусость
безнадёжно романом больного.

но грянет весна - и выйд...
у под дождь, в радугу чувств.
вознесусь, обожгусь, буду плакать навзрыд,
заболею опять - ну и пусть.

мне ясен становится клирос -
он в этом вот всем и есть.
жизнь - синус.
потом - конец.

***
интервью в журнале "вышневолочёкский искусствовед":

- здорово, это где тебя так? весь в ссадинах!
- с поезда выкинули. я из Петербурга, но на самом деле не совсем.
- хорошие стихи, только грустные, как земля на вкус. и клирос - это типа с греческого "жребий"? ты бы хоть пояснил, кто сейчас греческий изучает?
- да, это и есть пояснение.
- туповато, выходит, мы вымышленные герои, которые нужны только для пояснений?
- нет-нет, вы как раз невымышленные.