Среди этих историй, высосанных из пальца,
Начинаешь невольно бредить и заикаться,
И пытаться срочно куда-то деться.
Но в тебе начинает биться чужое сердце,
Пересаженное от простреленного в него.
Только строчки и более ничего.
Ты повсюду слышишь и видишь рифмы.
Грудь волны, расцарапанная о рифы,
Успокаивается слева в твоей груди.
Прямо возле сердца. Оно простит.
Даже если ты этого так не хочешь,
В голове гудящим роем гнездятся строчки,
Слова песен, прохожих, рецепты блюд.
Так бывает и с этим, поверь, живут.
15.09.2017
***
© Copyright: Елена Сигалёва, 2017
Свидетельство о публикации №117091508964
Свидетельство о публикации №117091508964
Рецензии