Всё же

***

Затянут ущелья тяжёлые складки.
Моря не расплещут обиды цунами.
И всё у людей будет в полном порядке.
Но то не про нас.
               Не для нас.
                И не с нами.

Подумав, исправит ошибки природа:
Вкус крови, зов плоти, питания цепи.
Но в мире застывшем, блаженно – убогом
Жить будем не мы.
                Не они.
                Кто-то третий.



***

Ты станешь моей ошибкой.
По новой – забытой болью.
Надеждой на счастье зыбкой.
Ударом судьбы контрольным.

Проникнешь в меня дурманом
Подвенно и внутрикожно.
Но всё это мелочь, право,
Когда уж решила «Можно».



Мои стихи
(с прошлой страницы)

Мои стихи как блёклые созданья
В рассаднике средь орхидей и роз.
Я не решаю в них проблемы мирозданья,
О смысле бытия не задаю вопрос.

Мои стихи не нравятся прохожим.
Мои стихи обходят стороной.
Их не заучивают наизусть. И всё же
Они нужны… Пусть даже мне одной.