Исхода нет, мой лик ужасен, напоминает восковую маску.
Белила скрыли шрамы на лице, не скрыть их жаль в душе.
Я искорежен плотью жесткой, сдирающей улыбки краску
От безысходности нанизанный на ложь, сидящий на игле
Я трикстер, шут в хтоническом пространстве мироздания.
Игра людей в богов, богов в людей, тоска по лунному пути
Я не играю и не жду в тончайшем омуте иллюзий понимания.
Стирая нить судьбы, оставь себе себя какой ты есть, и жди.
Я говорить ещё не стану, достаточно играть, аллюзия шута
Не каждому знакома, но петь о том, что шьет судьбы игла -
Скелет поэта и его саркома. Я вижу как гниет моя мечта.
Ну что ж туда ей и дорога: я - трикстер, я циркач и не нуждаюсь
в благодарности
от
бога.
Трикстер
© Copyright: Полина Кочеганова, 2017
Свидетельство о публикации №117091506196
Свидетельство о публикации №117091506196
Рецензии