Мастерская чудес

Мастерская чудес начинается в голове: беспокойные музы стучатся комком идей. И тогда в глубине просыпается человек, забывает на время о каждой своей беде. Он становится режущей кистью седых полей, безобразием красок на белую гладь холста. И тогда в глубине просыпается чародей, и улыбка – натянутый лук на его устах.

Мастерская чудес продолжается на столе под закатные пляски весенних дней. В нисходящих лучах тают тени былых проблем, запекаются в грязь под молчание фонарей. Он становится голосом первых пугливых птиц, не распевшихся к лету, не поднятых на крыло. Между звёздными брызгами лопнувших черепиц снег искристо сгорает под первым большим теплом.

Мастерская чудес выбирается за порог, прорастает травой, половодьем вскрывает льды. Он становится смыслом, прописанным между строк, и тогда за спиною клубится горчащий дым, и тогда по дорогам идут напролом ветра, и синицы не верят ни клеткам, ни журавлям. Человек побеждает, и правда его остра. Чудеса – наяву. Мастерская его – земля.