в бреду мне чудится

В Интернете есть страница, где некто публикует в день по одному стихотворению.
Обычно это стихи известных авторов, реже – малоизвестных.

Стихи тоже могут быть известные, но, как правило, из тех, что не на слуху.

Ни одного слова прозы, ни единого слова о себе – о человеке, который ведёт страницу.

Только стихи. По одному в день.

Стихи всегда очень хорошие. Я не могу этого объяснить, но стихи всегда неожиданно хорошие.

Вот я, например, не могу похвастаться, что глубоко знаю многих поэтов. Хорошее и известное знаю, а прочее – нет.

Но удивить меня стихами Бориса Рыжего, пожалуй, невозможно. Так я думал.

Оказалось, что я пропустил у него одну совершенно замечательную вещь. Теперь эти стихи со мной. Благодаря этой странице. Я почему-то уверен, что страницу ведёт женщина, но, говорю же, ни единого слова о себе.

БОРИС РЫЖИЙ

* * *

Над домами, домами, домами
голубые висят облака —
вот они и останутся с нами
на века, на века, на века.

Только пар, только белое в синем
над громадами каменных плит…
никогда никуда мы не сгинем,
Мы прочней и нежней, чем гранит.

Пусть разрушатся наши скорлупы,
геометрия жизни земной —
оглянись, поцелуй меня в губы,
дай мне руку, останься со мной.

А когда мы друг друга покинем,
ты на крыльях своих унеси
только пар, только белое в синем,
голубое и белое в си…

Страница следит за новыми стихами в Интернете. Кажется, что ничего не упускает из виду, но публикует у себя только прекрасное.

Из наших авторов страница неожиданно, опять неожиданно, остановилась здесь:

http://www.stihi.ru/2015/04/06/4558

Сказочка про пулю

Сергей Пагын

Пулю, в сердце выпущенную из ствола,
озарило вдруг, что она – пчела,
что лететь назначено ей Творцом,
а не тем, кто форму залил свинцом,
кто спустил, не дрогнув, тугой курок…
И летит она, потому что срок
сквозь тишайший воздух,
домашний дым
ей нестись к подсолнухам золотым,
пить нектар, возиться в сухой пыльце,
и затихнуть вечером на крыльце -
на летке родимом в косых лучах,
чуя запах мыла, сырых рубах
со двора, где после дневных сует
все за стол садятся,
и смерти нет.

Я было хотел поздравить Сергея с данным фактом, но не нашёл слов. Как сказать? То есть нужно писать Сергею это всё в отзыве, чтобы хоть как-то стало понятно.

«Вы знаете, я тут полюбил одну страницу, а эта страница полюбила Вас. Так я теперь Вас совсем не ревную, а наоборот тоже люблю. С чем Вас и поздравляю!»

«Сказочка про пулю» набрала на странице рекордное количество отзывов – 50.
Обычно их не больше 30.

Среди читателей есть потрясающий персонаж.

С завидным упорством он пишет под каждым стихом «Бред».

Тут же ему начинают объяснять, что стихи это не бред, что метафорическое мышление требует усилия над собой.

А я согласен – стихи это бред!

Который иногда бывает неожиданно прекрасным. Почему? А никто этого не знает! Точнее, у каждого своё мнение на этот счёт.

Вот очередной бред со страницы.

АННА АХМАТОВА

* * *

Но я предупреждаю вас,
Что я живу в последний раз.
Ни ласточкой, ни клёном,
Ни тростником и ни звездой,
Ни родниковою водой,
Ни колокольным звоном —
Не буду я людей смущать
И сны чужие навещать
Неутоленным стоном.

1940

Г. А. Шенгели

***

Мы живем на звезде. На зеленой.
Мы живем на зеленой звезде,
Где спокойные пальмы и клены
К затененной клонятся воде.

Мы живем на звезде. На лазурной.
Мы живем на лазурной звезде,
Где Гольфштром извивается бурный,
Зарождаясь в прозрачной воде.

Но кому-то захочется славой
Прогреметь навсегда и везде, ;
И живем на звезде, на кровавой,
И живем на кровавой звезде.

1942

На странице много переводных стихов, текстов 17 и 18 веков, но мне хватает наших первой и второй половины 20-го века.

Страница называется «Ни дня без строчки». Находится на Фейсбуке.
Кто найдёт, не пожалеет.

Кроме одной женщины. Она живет на Донбассе в самом пекле войны. Мы каждый день переписываемся по работе. Решаем неразрешимые задачи. Когда совсем тяжело она просит меня: "Давно вы мне стихов не присылали".  Тогда я беру со страницы несколько и высылаю. Её болезнь лечится гомеопатией и доверием к доктору. А прочим передозировка не грозит.

ИЛЬЯ ЭРЕНБУРГ

* * *

Когда встают туманы злые
И ветер гасит мой камин,
В бреду мне чудится, Россия,
Безлюдие твоих равнин.
В моей мансарде полутемной,
Под шум парижской мостовой,
Ты кажешься мне столь огромной,
Столь беспримерно неживой,
Таишь такое безразличье,
Такое нехотенье жить,
Что я страшусь твое величье
Своею жалобой смутить.

1912