Сны

В моей поэтике слов,
есть корень кошмарных снов,
а что порождает сны,
- до сих пор не знаем мы...

И утром, в холодном поту,
пытался я вспомнить ту,
что шла по пятам с косой...
(Бежал я по лугу босой...)

Я начал бояться уснуть,
пытаясь понять саму суть,
- ведь кофе ничем не помог,
и я, утомлённый прилёг...

...Опять я бежал по лугу,
срывая цветы на ходу,
а сзади, ну прямо в мой след,
шагал полуистлевший скелет...

Я с криком вскочил и присел,
- рубашка прилипла мне к телу,
- похоже, пора мне к врачу,
я тут же приём оплачу...

Но только, чтоб ночью я спал,
- не бегал, не ползал, летал...
И вот, после встречи с врачом,
с таблетками всё нипочём...

Пришла вдруг чернявая ночь,
- пилюли должны мне помочь...
И я, погружаясь в свой сон,
был жутким кошмаром сражён...

...По полю бежал паренёк...
(Я был от него недалёк...)
Над лугом взрывалась роса,
в руках моих сжата коса...

В моей поэтике слов,
есть корень кошмарных снов,
а что порождает сны,
до сих пор не знаем мы...

14.09.1999.

© НиКто