Русь Чернильная

Спорят о Бродском ли,  Пастернаке...
Спорят до брани и спорят до драки,
Без толку тянется спор!
Нет дела Бродскому, нет Пастернаку,
Как дела нет и вареному раку
Ни до любви, ни до ссор!

Все, что шумело, - прошло, отшумело!
Суетно слово одно уцелело,
Слово мусолит поэт!
Слово  - проклятие! слово - прореха!
И до сих пор что ничье еще эхо 
Не подсветило рассвет!

Может быть хватит рыдать на экранах
О разнесчастьях, печалях и ранах,
Хватит зазря "прокисать"?
Не отшвырнуть ли подальше тетради?
А лучше сжечь человечества ради!
К жизни вернуться опять!

Мажут картины подростки и бабушки,
Пляжник ленивый домой тащит камушки,
Дремлет рыбак под мостом,
Ладит корзины ремесленник лапотный,
Садит картошки свои дачник пахотный,
Бог вышивает крестом.

Преет поэт, чахнет в буквенных фокусах,
Лезет в мыслители, пыжится в конкурсах,
Алчет какую-то Музь!
Нет, не поднимутся стройки великие,
Нет, и целины не вспашутся дикие! –
Рухнет Чернильная Русь!

Много стишками людей покалеченных,
Мнят, что  самим они богом отмечены,
Снят, что летят они ввысь!
Больше поэтов и больше писателей –
Меньше взаправдашних жизни ваятелей –
Ниже, безрадостней жись!
               
                январь2017