Мой лес. 7 сентября

Всё бродишь по выжженным солнцем, заячьим травам,
По блёклым тропам оленьим, густо поросшим быльём,
Глотаешь ртом воздух, словно тебе его мало,   
Суть леса читаешь дивным, особым каким-то чутьём.

Мысли то вязнут во мхах, то купаются в хвое,   
Внутри обостряются все позабытые чувства,         
И ты начинаешь сканировать поневоле               
Зов шорохов, запахов, шёпотов, шелестов, хрустов...

И обрастаешь инстинктами, будто бы шерстью,   
Звериным нутром ощущаешь, как вздыбилась холка,
В жилах твоих зарождается дикая песня,               
И лесом бредёшь ты не человеком уже - волком.

Но только сосен коснёшься рукой, твои руки         
Тот же час обретают плавные контуры крыльев, 
И ты уже птица, и ты выдыхаешь звуки,    
И ты подчиняешься дивной магической силе.   
 
И полнится сердце великой мудростью предков,   
И духом древним, канувших в прошлом, совиных богов,
Срастаешься с деревом каждым, с каждою веткой,   
Каждой клеткой своей в глубину прорастаешь веков.

Потом лежишь на спине, в тишине и в молчанье,   
Погружаешься в мир увяданья и призрачных снов, 
И в землю осеннюю семечком молочая               
Всё падаешь,
              падаешь,
                падаешь,
                падаешь,
                но...   
Вдруг засыпаешь в тех лёгких, обветренных травах,
Забыв, откуда ты, кто ты и сколько стукнуло лет,
А после, дома уже, обнаружишь в карманах   
Горсть волчьих ягод,
                перо,
                молочаевый сухоцвет...

Фото из личного альбома.