Меланхолия

Последние солнечные лучи,падали на потрепанный временем старый календарь, в доме с большим парадным окном и видом на холодный ,текущий в своей синей отрешенности,залив.Деревья лохматые ,непричесанные ,голые карлики ,шли трясущимися рядами по склонам сопки,прямиком к прибрежной кромке, как причудлива их светотень в отблесках угасающего заката.Когда умирает солнце,мое сердце раскрывается подобно алому маку ,неся в руки звёзд пыльцу меланхолии.О эта ипохондрическая мелодия,Кажется ,скрипка сделанная из кости самого первого бога,который дерзнул шагнуть на эту землю,рождает эти звуки.Что несешь ты мне с холодными осенними ветрами?новую надежду?или сумерки мира мёртвых? Станет ли луна моей гробницей,урной горести ,пущенной по вечному океану босым ребёнком,беспечным моим создателем. Словно бледный лебедь плывёт она надо мной,я чувствую тепло её изящного оперения,вдыхаю пар из её ноздрей,кутаюсь в её пепельный пух.Ясли,где довелось мне прийти в этот мир ,были согреты её заботой и материнским теплом.Унция расплавленного серебра в моей крови- отметина её нечаянного вмешательства.Я захлёбываюсь в метафорах,чтобы описать её красоту.Образы как хищные звери, раздирают друг друга и растаскивают по пещерам,откуда пришли они,эти демоны алого сияния.Неукратима игра их, о луна ты словно фонарь в тёмной аллее , собираешь их как мотыльков на огонь.Бьются они в смертельном помешательстве,разбиваются об твои раскаленные скалы.Но каждый раз ты возвращаешь мне эти осколки и так продолжается вечно.