Чудо моё плакало вечерами,
Ни по кому, глупо и без причин.
Мир уместив в белой оконной раме,
Город стелил мрачный покров ночи.
Город швырял в каждый проспект окурком
Чёрных, вовек не гаснущих фонарей.
Чудо моё, твоя лягушачья шкурка
Сотую ночь не может никак догореть.
Ты смотришь на мир через толстое дно стакана;
Рассказчик нетрезв, и какую-то муть несёт.
Представь: он придумал какого-то там Ивана,
У которого есть и то, и другое, и всё.
И ковёр-самолёт, и яблочко-то с наливом,
И игла/утка/заяц… и сказочный прочий вздор.
И может, уже он будет таким счастливым,
Удачно пустившим стрелу на купеческий двор.
4 августа 2017
Чудо моё плакало вечерами...
© Copyright: Кристина Горячек, 2017
Свидетельство о публикации №117091407606
Свидетельство о публикации №117091407606
Рецензии