Без редакторов

Пусть утопает осень в листьях желтых.
А я иду с восторгом прямо к ней.
И все в гармонии. Река , из пены торты
Качаются, взбивая крем сильней.

То волны пишут осень друг за другом
И вносят , не один, а разный вкус.
Скучаю от чего - то я за лугом,
Который ослабел от летних чувств.

И беспокоит сердце, не тревога.
А в дымке горизонт, дающий даль.
Прекрасны утром танцы все - востока.
Заря расплавит тьму под пастораль.

До облаков дотронется, погонит ветер.
Вот полететь бы с ним на край земли...
Там журавлей согреет добродетель.
Часы, где на чужбине завели,

Когда на Родину, в обратный путь. О, Боже
Тебе ль не знать - как хочется домой.
Что пальцев кончики исколоты до дрожи,
Но это будет позже, лишь весной.

На осень все еще не нагляделся.
Не вник я в исступление ночей.
Костер из листьев только разгорелся,
Чтоб плавить воск небесных всех свечей.

Примите восхищенье вновь, поэты.
Как занимательно дыхание стихов.
Вопросы ставит жизнь, дает ответы.
Вот только нет у ней редакторов.