Сотворение мира

В день первый, в пять часов утра,
В автобусе,  где люд гурьбою,
Всегда я вижу старичка   
С его кошерной бородою.

Совсем чужой среди толпы,
Похоже,  что с ума он выжил.
Ему не нужен я, ни ты,               
Он как не здесь,  он где-то выше.

Здесь каждый занят и сердит,   
Оставив радость в дне субботнем,
И большинство,  конечно, спит,      
А он взывает о Господнем. 
               
Вот - день второй, который год -
Автобус, люди, как побиты,
А он всё книгу достает
И погружается в молитвы.    
               
День третий - та же кутерьма,
Народ спросонья давит массой,
Слова о бренном всё, слова...          
А вот о вечности - ни разу.

Он погруженный в свой Сидур,
Под нос внимательно бормочет,    
Не будет дураков и дур,
Когда молиться сердце хочет.
 
Но каждый занят о своём,
Всяк ежедневностью потёртый,
А он в молитву вжался лбом
И было утро: день четвертый.

На пятый день горит земля -
Уж ненавистна та работа,
А он по-прежнему, бубня,
Всё молится, ужель охота? 

Зачем? Молитва ли нужна?
Когда мир в тартары катится? 
Когда все средства были зря,
Не остается ли молится?   

И было вновь начало дня  -
И как в аду я в этом выжил?         
Молился,  видно,  за меня   
Старик, прося Того, Кто выше.