Мой осенний...

В закатных красках догорал неспешно город,
Алели крыши и деревьев рослых кроны.
Чихал машинами проспект, как будто хворый.
И было слышно, как асфальт тихонько стонет.

Витрины дерзко улыбались встречным, мимо
Толпа стекала ручейками с тротуаров.
Уставший город ждал, когда ж его обнимут!
Неполных девять же веков - ещё не старый?

Уставший город то сутулил скорбно плечи,
То тряс по-старчески обмяклыми руками.
С семи холмов сверкал своей пятиконечной
И заливался златоглавыми церквами.

Уставший город по бульварам тихо шаркал
Под перезвон чуть слышный стареньких трамваев.
Под Триумфальной постоял недолго аркой,
Войну Отечества и подвиг воскрешая.

Чуму, что жизни забрала с собой бесславно,
Пожары, смерти, Бонапарта и поляков,
И государей (что ж поделать?!) своенравность.
Уставший город от тоски хотел заплакать.

Хотел согреться и, быть может, чашку чая,
И плед цветастый (да, цветастый!) на колени.
Хотел услышать тихий шёпот: "Я скучаю!
Быть может, завтра в нашем месте, мой осенний?"

(2 сентября 2017 года)