И снова сочиняешь прозу...

С горя, ты выпил, и пишешь куплет
О том, как стал проклятым этот свет.
О том, что жизнь ушла безвозвратно,
И обо всем, что хочется вернуть обратно.
Мрак загорался сильнее!
Ты в темноте, с бутылкой вина,
Кажется, стал хоть немного мудрее,
Но все горе в мире - лишь от ума.
Что ж, вот и задумался...
Уже добрый десяток лет,
И вроде бы, в жизни запутался,
Но как оказалось - нет...
А вокруг тишина, бесспорно
Это лучшее, что ты когда-либо слышал...
Ну вот, голос разума проснется скоро,
И вновь поедет крыша.
Сидишь и мечтаешь, думаешь, скучаешь,
К себе людей не сильно созываешь.
Бывает с ними одиноко,
Но и без них никак, поговорить бы немного.
А сейчас, ты один, где-то в окне
Сияет свет фонаря.
Выглядываешь, там, во дворе,
Кажется зовут тебя...
Но это лишь сон, простой и глубокий,
Ты задремал на пару минут.
В мире мечтаний, ты не одинокий,
Но годы идут и идут.
И вновь ты смотришь в темноту,
А на улице прекрасен воздух.
И вновь ты слышишь тишину,
И снова сочиняешь прозу...