Сентябрь наступил, на горло. Лето застряло в моём кольце,
в его изумрудной щётке: зеленью трав и росой в кристаллах.
Бог – это совесть, и не о чем тут сомнениям на лице,
смятению в сердце сетовать: право же, не пристало.
Под вечер звуки и ароматы царапаются в стекло.
От терпких сумерек пахнет хвоей и меланхолией неба.
С летних дождей в капюшон сентябрю достаточно натекло...
зрелищ не хочется. Только вот разве что – всё ещё – хлеба.
Охрой с горчичным оттенком шпиль стекает в Неву.
Реальность на грани фола. Во всём торжество полуправды.
Вне Петербурга подобные мне эндемики – не живут...
Я – чьё-то кому-то письмо.
А Город – конверт из крафта.
13 сентября, 2017
Сентябрь...
© Copyright: Кира Гван, 2017
Свидетельство о публикации №117091308586
Свидетельство о публикации №117091308586
Рецензии