У меня семь пятниц на неделе.
Я видать с рождения такой.
Черти колыбельную мне пели,
Но один из них был пресвятой.
Кто из них выкраивал мне душу?!
Вырезали ровно, да не то.
Вот и рвется клоуном наружу,
Словно на арену шапито.
Мне бы в лес, да степь у нас, пустыня.
Не хочу выдумывать и лес.
Жизнь живу, как муха в паутине,
Сам в неё по глупости залез.
Голова садовая, седыми
Издали не кажутся виски.
Одиноко стало с молодыми,
Но ещё так рано в старики.
Давеча опять сорвался, падал,
Видел свет и слышал голоса.
В глубине раскидистого сада,
Помню, в грудь ужалила оса.
Снилось, или было в самом деле,
То ли умер, то ли я воскрес,
Ласково так ангелы мне пели,
Но один из них был сущий бес.
Голоса
© Copyright: Скандалист, 2017
Свидетельство о публикации №117091308422
Свидетельство о публикации №117091308422
Рецензии
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.