Цветов ему

Что-то хочется вам написать...
Органы начали расцветать,
Сердце работать, а не страдать.
Зашуршало что-то во мне,
Как цветок по утрам расправляется.
Лепестки моих слёз...
Я забуду обиды, что плавили
И погоду во мне, что мороз.
Не понять, не услышать,
Не возможно было принять.
Я тебя в своём понимание славила
И добилась ответа.
И не рыть больше яму, землю капать.
Не хочу в одиночку
И до обеда.
Ненавижу рассветы...
И мне не сложно потом объяснить, рассказать,
Как любила, люблю...
И как сложно легко мне соврать,
Или сорвать тот цветок, что расцвёл.
На него невозможно смотреть!
Верь мне в последнюю очередь!
В этом центре по середине стою.
Я наблюдатель вашей картины,
Или художник и закрасить нет сил:
Ваши наигранные,
Ваши противные,
Ваши чужие и не мои.
Шизофрения... нервные клетки...
Лекарства, пипетки,
Порошки и таблетки...
Ну о чем мне ты говоришь?
Хитрого не обхитришь!
Вот что-то хотелось вам написать...
Не получилось.
Это вся сущность моей души.
Хватит с вас бредовых записок.
Для меня не проблема я так живу
Я расцветаю...
Потом обрезают и ставят в вазу мои цветы.
Они радуют вас,
А я медленно вяну...